La muerte

1385762_231889536976826_743559808_nEl lunes murió Lou Reed, integrante principal de The Velvet Underground.

En realidad no es su muerte lo que me incomodó, sino la muerte en sí. Llegar a ese lugar de la vida donde la realidad cae a baldazos y darse cuenta que no importa cuánto hayas importado para alguien, cuánto hayas hecho por tí mismo, o cuán grande sea el legado que dejas, igual eres tan vulnerable como el borracho que le pega a su mujer o el tipo que accidentalmente me regó café en los pies hoy en la mañana.

Hay gente que no debería morir.

Mi abuela murió hace tres meses y siento que la vida no me va a alcanzar para quejarme de lo injusto que se portó el mundo con ella, y lo injusto que se porta conmigo, arrebatándome algo tan preciado. Pero la muerte, cuando llega así, crea una ilusión de suspensión de la realidad donde quien se te ha ido solo está ausente, mas no muerto. A pesar de saber que ya jamás va a volver, que no existe en ninguna parte del mundo al que tienes acceso, te refugias tras la esperanza de que aún esté. No importa de qué forma, ni dónde, ni en qué circunstancias, solo importa que esté.

Y es que es tan triste cuando alguien que ha hecho algo por ti se vaya. Lou Reed me dio canciones que hizo desde el fondo de su tristeza, desde ese hoyo oscuro donde se encontraba su corazón. Mi abuela me dio la vida dos veces y me dio todo lo que ahora soy y me servirá siempre, todo lo que tengo que me inunda y puedo compartirlo con los demás.

En realidad no me importa que haya muerto Lou Reed. Me importa que la muerte está siempre tan cerca, y él me ha ayudado un poco a aceptarlo.

 

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